feet

I can’t face today.. 

I can’t face today..

I can’t face today..

my heart sheepishly beat

Join the living..

Join the Living..

Join the living..

throbbed a synchronized aching

hour after excruciating passing hour, I drag my being

doing things for the sake of getting them done

joining the swarm of callous traffic, becoming another vehicle in the carbon dirty, energy depleting avalanche, of reckless, absent-minded road users

seething with rage every time I caught them staring down at their phones

an old festering fatigue wells up in me like a suppressed scream, rushes through my blood

I reach my office, throw myself on the chair with a deep tired sigh, as if I haven’t just spent 45 minutes sitting in the confinement of my car

I’m tremendous, like a blade of grass is tremendous to an ant, bent, weary, prone to breaking under the slightest weight

at home I numb my abusive thoughts with the flatness of house chores, the deadness of cleaning, the monotonous, banal hand movement while I mopped, the mechanical rhythmic swing of my arms left, then right. Is this my drug?

The hard, purposeful shower stream on my drooping shoulders, condoling me. I remember a Polish friend telling me, she felt two pounds lighter after a soothing shower. Black henna coloring the swirl of water around the drain.

spreading lotion on my body, calming. The only available human touch  

the small luxury of messaging my exhausted feet, rubbing them with cream

recalling what a beauty guru - I used to follow on Instagram – said: ladies! If the soles of your feet are dry and the skin hardened, no amount of lotion will ever soften them, you must have a proper scrub, and a pedicure. I can’t remember the last time I had a pedicure, I don’t intend to add it to my endless list of things to do.

running my greasy fingers between my toes, my right calf resting on my left thigh, cupping my foot in my hands, feeling the dry skin turn buttery and rich. I notice the magnificence of their designed, the high feminine arch between the heel and the pad, the Egyptian toes, a faint ripple pattern on the soles like a receding tide leaves on the sand, their smallness, and their efficiency. How strong they’ve been, carrying my weight, taking me where I needed to go; hurried trips for groceries in flats, laboring on a treadmill in Nikes, or scurrying in University corridors in seductive kitten heels.

I remember how he held up my left foot once, a long time ago, in the beginning, when everything was sweet and new, when we were new to each other, exploring each other’s bodies. He held my foot up for me to see, as if I just couldn’t understand what a perfect little thing he had created with his own hands, showing it to me. Holding it up - I thought - the way the prince held Cinderella’s glass slipper, afraid, and in awe of its fragility.

Mother's Day

My therapist’s office is a ten-minute walk from my apartment.

My eyes always wet, and red rimmed on the walk back home.

“I want to give her everything my mother didn’t give me; love, appreciation, emotional security, for her to know in her heart of hearts that she is wanted and loved, to feel in her bones that I’m proud of her, the thick robust belief, that she makes my life worth living, like an ever-growing, far-reaching root of a giant healthy oak tree, stubborn and steadfast, never wavering, never drifting like a waterlily forever searching for something to belong to.” I say, trembling, while my therapist nods, giving me her slow, heavy blink of understanding. My heart throbbing with an ancient ache.

I go to the florist, another ten-minute walk in the opposite direction. The prices of roses doubled due to Mother’s Day, the red roses, tripled, due to high demand! The shop packed with carefully arranged baskets and vases, where roses, lilies, and tulips were made to sit still, or stand stiff, surrounded by foliage alien to them, like children on school picture day, made to smile that awkward, forced smile. I ask the florist for a bunch that hasn’t been manhandled yet. “Wouldn’t you like one of these?” she gestured to all the showy, unnatural, foam-based designs, sounding mildly wounded that none of them impressed me. These ones, I explained to the handsome mature lady, have their stems shortened, some of their leaves, and darkened aging petals removed, and most disturbingly, their thorns shaved off. So, they’re not really roses, not in the correct sense of what roses are, but what a stupid society wants them to be. I like them spiky, long stemmed, with all their blackening, aging, wrinkly petals still attached to them. I want them raw, honest, and painful to the touch.

After the photo was taken, I realized how we’ve gravely misunderstood flowers. Gifting them to say “I love you”, “I’m sorry”, “Congratulation”, “Thank you”, “Goodbye”. When all the while, all the damn while, flowers have been telling us a simple truth; here's a brief moment of beauty cherish it.

تضامناً مع السيدة نوره الشمري

السيدة نوره الشمري في يوم 14 مارس 2018 جلست عند البورصة في عاصمة الكويت وامسكت لافتة كتبت عليها أنها ستفجِّر بأي شخص يقترب منها، مبيّنة أن اضطهاد المجتمع لها قد أوصلها إلى هذا الحد من اليأس والتمرّد، إذ أنها تتعرض للاضطهاد من قبل اسرتها، ومن قبل المؤجرين الذي لا يسمحون لها بالتأجير في بناياتهم، ومن قبل المجتمع ككل الذي يهمشها ويزدريها وينظر لها نظرة دونية لمجرد انها اختارت أن تنفصل عن رجل سيء.

موقفها كان شجاع ومؤثر. وأنا تشرفت بمعرفتها، حيث أنني ذهبت إلى مخفر منطقة شرق، عندما علمت أنه يتم التحقيق معها هناك. عرّفت بنفسي وقلتُ لها بأنني فخورة بما فعلت، وأنها ليس الوحيدة. أردتُ مؤازرتها، أردتُ أن أبلغها بأنها شجاعة وليست كما قال البعض "مجنونة، أو مختلّة، أو مريضة نفسياً"، فالمجتمع الكويتي القبيح، والرجل الكويتي الدنيء، يحب إهانة كل امرأة تتمرد على سلطته وظلمة بجملة "أنتِ مجنون، أنتِ مختلة عقلياً، أنتِ معقدة، روحي عالجي نفسج".

 المرأة المطلقة في الكويت تعاني من التهميش والتحقير والازدراء. آنا شخصياً كامرأة مطلقة عانيت مما عانت منه السيدة نوره، كنت أمسك بيد ابنتي وأذهب من بناية إلى أخرى بحثاً عن سكن، وفي كل مرة كان الرد بالرفض: "لا نسمح إلاّ بالعوائل"، "لا نسمح للمطلقات"، "لا نسمح إلاّ بعقد زواج".

أنا وابنتي جوري عائلة، نحن عائلة صغيرة مكوّنة من أم وابنتها، قد لا نعكس صورة العائلة المثالية التي تظهر عادة في "البروشورات" والدعايات "أم، وأب، وابن وابنة". لكننا بالرغم من ذلك عائلة، لا يوجد عائلة أفضل من أخرى بسبب عدد أفرادها أو النوع الجنسي لأفرادها، فالعائلة ممكن أن تكون مكونة من جدة وأحفاد، والعائلة أيضاً ممكن أن تتكوّن من أب وأبناء، وأعرف عائلة مكونة فقط من أخ وأخته قد مات عنهما والديهما.

المحزن هو ردود الناس على الموقف الشجاع الذي اتخذته السيدة نوره، فالبعض بكلامه يلومها ويوبخها لأنها عرّضت اسمها واسم اسرتها للعار، وأنه كان من الأحرى أن تصمت، وتدفن رأسها بالتراب. في المجتمع الكويتي العفِن لا يتم النظر للمشكلة ومعالجتها، بل يُلام، ويُحاكم الشخص الذي يعبر عن المشكلة ويكشف عنها، ومثال على ذلك عندما أحرق الرجل "البدون" أو "غير محدد الجنسية" نفسه أمام محكمة الجهراء في 27 فبراير 2018 (وهي ليست الحادثة الوحيدة، شاب آخر أحرق نفسه في 21 سبتمبر 2017 أمام مخفر في الجهراء). وبدلاً من تسليط الضوء على مشكلة "البدون" في الكويت التي تفاقمت إلى أن صار الناس يحرقون أنفسهم، لاموا الشاب البدون وكفروه بحجة أن الانتحار حرام!!

ما يفعله البدون من حرق انفسهم، وما فعلته السيدة نوره من التهديد بالانفجار والتفجير ما هو إلا نتيجة صمتنا، نتيجة قُبحنا، نتيجة نفاقنا بالدين، نتيجة الكذبة التي نرددها في كل يوم بأن هذا البلد يأوي الكل، ويحمي الكل، ويحترم الكل، وليس فيه من هو محروم أو مظلوم. عنصريتنا وتهميشنا للمرأة هو سبب بقاءنا في الدرك الأسف من الحضارة والتحضر، لأن المجتمع بطبيعته لا يمكنه أن يعلو عن المستوى الذي ينظر فيه للمرأة.

هذا ما نشرته في مدونتي في عام 2012، ومازال الحال كما هو، لم يتغيّر شيء، بل ازداد سوء:

http://fatimaalmatar.blogspot.com/2012/02/blog-post.html

لو كناّ نتكلّم عن الرجل كما نتكلّم عن المرأة

 هل تؤيدين انخراط الرجل ببعض المهن؟ كالقضاء أو الجيش أو الشرطة؟

برأيي لا أؤيد انخراط الذكور في مثل هذه المهن لأنها لا تصلح لهم، فالذكر بطبيعته لا يفكر بعقله، بل بقضيبه.

كما أن الذكر لا يتمتع بالنضج العاطفي الذي تتمتع به المرأة، المرأة حكيمة، صبورة، متأنية، أما الذكر فسريع الغضب، ولا يستطيع التحكم بغرائزه الحيوانية، ويميل للعنف الذي ينبعث من حبه للتسلط، لذلك لا تصلح له هذه المهن التي تتطلّب الرويّة والحكمة. 

كما أن الذكر ضعيف جسدياً، نعم قد يستطيع (أحياناً) حمل حديدة ثقيلة في نادي صحي، لكنه لا يستطيع أن يحمل إنسان في أحشاءه لمدة تسعة شهور، ثم يرضعه، ويتحمّل أهوال تربيته، وتغيير حفاظاته، ويسهر بقربه عند المرض، ويقوم بتعليمه، وفوق كل ذلك يواظب على وظيفة، ويتحمّل مشاكل الزواج.  

 هل تؤيدين تبرّج الرجل؟

لا أؤيد تبرّج الرجل. فما نشهده الآن هو تبرّج صارخ مثير للغثيان، صار الذكر المهووس بشكله الخارجي يقضي ساعات أمام المرآة، محاولاً اظهار مفاتنه، وإخفاء عيوبه الجسدية، فالذي لا يملك الجمال الجسدي بسبب التخمة و "الكرش" والصلع، نراه يخبئ كل هذه الدمامة بالدشداشة، وغطاء الرأس، لكنه يُغرِق ملابسه بالعطور، ويحاول تحسين مظهره بطرق أخرى، بشراء نظارة شمسية ذات ماركة عالمية لإخفاء عيوب وجهه، أو سيارة فارهة للفت نظر النساء، ونجدهم دائماً بالطرقات يتحدثون، ويضحكون بصوت عالٍ للفت انتباه المرأة. وأكثر منظر مثير للشفقة، هو ذاك الذكر الذي لا يتمتع بعضلات الذراع، لكنه يريد إيهام المرأة أنه له عضلات، فيقوم بزم أكمام الكنزة لتظهر له عضلات لا وجود لها. أما الذي يتمتع بجمال خارجي، فلا يكف عن تصوير وجهه، وجسده ووضعهما في كل فرصة متاحة في "السوشال ميديا"، يريد جذب المرأة ولفت انتباهها، ويحاول هذا التافه أن يبين للمرأة جماله الخارجي، لأنه بكل بساطة لا يتمتع بعمق التفكير، ولا بجمال الشخصية، لا يملك غير هذا الغلاف الخارجي يستغله كدعاية بائسة.

هل تؤيدين اختلاط الرجل بالنساء، خصوصاً في بعض المهن كالطب والمحاماة؟

 شخصياً لا يمكن أن أتزوج طبيب، أو محامي، لأن الرجل في هاتان المهنتان كثير الاختلاط بالنساء، والرجل كما قلنا لا يستطيع التحكم بغرائزه الجنسية. ففي مهنة الطب، سيضطر الرجل للمس المرأة والنظر إلى عورتها، وبالتالي لن أستطيع أن أثق بزوج يلامس النساء بشكل يومي. بل أنني قبل يومان كنت عند طبيب الأسنان وبالرغم أن طبيب الأسنان لا يلامس عوره، ولا ينظر إلا في داخل الفم والأسنان وهو منظر بشع، لكنه مع ذلك كان يلاطفني بالكلام. 

الرجل المحامي سليط اللسان، أو كما نقول بالعامية "لسانه طويل ومبلتع" ولا يوجد امرأة ترضى بهذا النوع من الذكور، كما أنه سيء المعشر لأنه يعرف حقوقه القانونية، ويجادل زوجته بها، ويطالب فيها باستمرار، لا يتنازل بسهولة ولا يرضخ للمرأة ورغباتها. كما ان المحامي يعمل كثيراً: يحضر الجلسات صباحاً، ويقابل الموكلين عصراً وحتى الليل، ولا يوجد امرأة ترضى بهذا النوع من الرجال، فالمرأة تريد الرجل الذي ينتظرها في البيت، يطبخ، و يكنس، و يتزيّن لها، ويرقص لها ليلة الخميس.

هل تؤيدين تعدد الأزواج؟

نعم، لأنه ببساطة لا يوجد رجل واحد قادر على اشباع كل احتياجاتي. فالرجل بطبيعته "أحادي الشخصية" أي أنه إما ذكي، أو جميل، أو مثقف، أو محترف بالفراش، لا يستطيع أبداً أن يجمع بين كل هذه الأشياء في آن واحد. وأنا بطبيعتي كامرأة أحتاج للمثقف أحياناً لأستمتع بالنقاش معه بأمور فلسفية عميقة، وأحياناً أخرى أحتاج للذكي الذي يدير بيتي، ويربي أبنائي، ويتعامل معي بذكاء وحكمة، وأحياناً أريد أن أستمتع بالجمال، وأحياناً كثيرة أريد المحترف الجنسي. لذلك لا أستطيع أن أكتفي برجل واحد فقط.

هل ترضين أن تتزوجي برجل مُطلَّق؟

لا طبعاً، فزوجته لم تطلقه إلاّ لعيباً فيه، لذلك لن أرضى برجل معيب، ومستعمل.

the switch

Suddenly, out of nowhere

a switch, a vital switch, somewhere beyond my reach, turns off

the light is gone

I’m an old, haunted house

ramshackle, dark and spooky

my life is an old tasteless gum, I can’t stop chewing

my sadness comes down on me, like a garbage tsunami

like the shock of bumping into the one person I’m trying to avoid

it doesn’t matter how nice the weather is

or how many “nice” people stop by my office to say hello

there isn’t anything a head, but mouths,

gnawing, persisting mouths, gnashing, yellowing, jittery toothed mouths. Clanking shoes, rattling keys, emotionally crippling ringtones, and laughter, loud and patronizing

I can’t wait for the day to end, to put on my worn-out grey t-shirt, and fall into the nothingness of sleep, but my dreams are torturous, I wake to my heart thudding like sneakers in a dryer. I can’t wait for the night to end, for the dizzying, monotonous merry-go-round of day to shackle me once more

I want to hold on to something; an idea, a dream, a feeling, a memory, a song, a prospect, something I can touch, something with meaning, with direction; the tattered flag relentlessly flapping in the wind, the dove in search of her mate in the sanctity of mosque domes

instead, I contemplate this defeating journey of loss. Since birth, all beloved things taken from us, all spiteful things shoved inside us.

dough

I add a pinch of salt to the little mountain of flour, and a spoon of olive oil, while she pours in the yeast.

We stand side by side every Friday afternoon, at the marble kitchen counter, mirroring each other’s hand movements, stretching and kneading, stretching and kneading

Integrating ingredients, the dough compliant to our oily finger tips, supple in our palms, the soft feminine roundness of it 

The heat from the oven, the warm glow through the small window. She tells me funny little stories about school, I ask her whether she wants Italian herbs added to the tomato sauce

We pepper our culinary masterpiece with grated mozzarella

Wait hungrily for the pale crust to grow golden and crisp

Our mother daughter ritual

A sense of satisfaction as the last slice devoured

The cutting marks etched on the pizza pan growing more pronounced. 

severed

Whenever I imagine threading my hand into a man’s arm, in that dainty way women in Victorian novels do, it’s always a dismembered arm, with no body or head attached to it

whenever life drops me in the dark filthy cracks of living, and I want to lean on a caring shoulder, it’s always a severed shoulder, not belonging to any heart or soul

there are no faces, no voices, no hands, or knees to the men I go to in my dreams,  

that way they can’t disappoint me

their eyes can’t lie to me

their tongues can’t hurt me

they can’t come to me unless I summon them,

they can’t leave me.