الماسوجينية المبطنة أو المكتسبة Internalized Misogyny

  

يمكن الاستماع لهذه المقالة النسوية هنا

https://www.youtube.com/watch?v=0zyeQmlYa5A&t=17s

تحمل الكثير من النساء الفكر الماسوجيني المبطن أو المكتسب، دون أن تعي ذلك. تكتسب النساء هذا الفِكر من الذكور، لا شعورياً، عن طريق ترديد عبارات وتصرفات ذكورية يتشربها العقل الباطن للمرأة عن طريق التلقين والبرمجة، تصبح المرأة ذكورية تستخدم أقوال وعبارات تقمع وتستحقر فيها المرأة من دون أن تدرك ذلك.

تصف امرأة امرأة أخرى بأن "لسانها طويل"، لماذا تستخدم امرأة هذا الوصف ضد امرأة أخرى؟ لأنه تم تلقينها منذ الصغر أن المرأة يجب أن تكون صامتة هادئة. الذكر العربي يكرر على مسمع المرأة بأنه يكره "المرأة ذات اللسان الطويل" وما يعنيه بذات اللسان الطويل هي تلك ذات الشخصية القوية التي لا تتفق معه أو تجادله بآراءه، أو المرأة التي لا تغض النظر إن أخطأ بحقها، المرأة التي تدافع عن حقها و تقف بوجهه إن أساء معاملتها. هذه المرأة بالنسبة للذكر العربي "لسانها طويل" لأنه يظن أن المرأة يجب أن تعامله كآلهة، تطيعه طاعة عمياء، لا تجادله، تتفق معه بكل ما يقول، تبرر له عنفه وقسوته عليها، وغالباً ما يضيف الذكر أن تلك المرأة ذات اللسان الطويل "لسانها يحتاج للقص أو التقصير". الفتاة تسمع هذا الوصف باستمرار فتكبر على الفكر الماسوجيني بأن عليها أن تكون صامتة، لا ترد، لا تجادل، لا تطالب بحقوقها، تنصت وتطيع وتقول "حاضر" تتغاضى عن تعنيف الذكر وتعتبر تعنيفه أمر مقبول وطبيعي.

هكذا يتم ترويض المرأة، تكبر فتبدأ برؤية كل شيء من المنظور الذكوري الذي تم برمجتها عليه، فإذا رأت امرأة تتكلم بحرية، أو امرأة تطالب بحقها من دون خوف أو حياء، أو امرأة متمردة على المجتمع الذكورية الذي يقمعها ويحد من حريتها، أو امرأة تتجرأ على قول ما لا تستطيع هي قوله لأنها تخشى تعنيف الذكر، وصفتها "بأم لسان طويل"

هذه الذكورية المتشرّبة في عقل المرأة. تسمع الفتاة الذكر يهين امرأة تعدت الثلاثين من العمر بالعجوز، فتبدأ هي بإهانة امرأة أكبر منها بوصف "عجوز" لأنه تم برمجتها في المجتمع الذكوري أن قيمة المرأة فقط في شكلها، فقط في جمالها وصغر سنها، وشبابها، فهي في المجتمع الذكوري مجرّد جسد، ما أن يكبر هذا الجسد وتبدأ علامات التقدم في السن بالظهور عليه تنتهي قيمتها. إن لم تكن الفتاة متزوجة، بسن الخامسة والعشرين تبدأ أمها بتحذيرها أنه لن يرغب أحد بالزواج منها إن لم ترض بمن تقدم لخطبتها مهما كانت عيوبه، فالأم أيضاً تم برمجتها من قبل الجدة، والجدة من قبل جدتها وهكذا بأن التقدم بالسن يسلب المرأة قيمتها. والمرأة في المجتمعات الذكورية العربية تبالغ بالمكياج، وتبالغ باللباس، وتبالغ بالتزيّن، لأنها انصاعت للفكر الذكوري بأنها مجرد شيء، جسد ووجه متزيّن من أجل إرضاء وجذب الذكر.

عندما تهين امرأة امرأة أخرى بأنها مطلقة، لأنه تم تلقينها من قبل الذكر أن المرأة المطلقة سيئة، فالذكر يلقّن المرأة أن الرجل لا يطلّق زوجته إلا لأنها سيئة، مشيراً بأن الخطأ دائماً من الزوجة، أماّ الرجل فمنزّه عن الخطأ. نرى أم تمنع ابنها من الزواج من امرأة مطلقة، لأنها تشربت الفكر الذكوري تماماً وانصاعت لنظريته بأن المرأة المطلّقة كالسلعة المستعملة المستردة بسبب عيب فيها.

عندما تهين امرأة امرأة أخرى بأنها لم تنجب بالرغم من مرور سنوات على زواجها وذلك لأنه تم تلقينها أن سبب وجود المرأة في الحياة هو الإنجاب، تم تعليمها أنه لا قيمة للمرأة مها تعلمت واجتهدت طالما لم تنجب، فهي ترى المرأة كما لقنها الرجل على رؤيتهاً، جسد وجد لمتعة الذكر ولإنجاب ذرية الذكر. وعندما تفرح المرأة بانجاب ذكر وتقول أنها تفضّل الأولاد على البنات، هذه أيضاً ماسوجينيية مبطنة تم تلقينها على تفضيل المولود الذكر في المجتمع الذكوري.

عندما تعاير المرأة امرأة أخرى بالقبح أو السمنة أو اسمرار البشرة، هذه كلها معايير جمال وضعها الذكر، فالمرأة بالنسبة للذكر هي فقط الجميلة، النحيلة، ذات البشرة البيضاء، التي لا تتمتع بهذه الصفات غالباً تكون محط استهزاء وتحقير الذكر، أتذكر تغريدة  تداولها كل الذكور قبل سنوات، التغريد كالتالي: "عزيزي الشاب  أحذر أحذر من هذه الجملة "آنا شوية سمرة و شوي مليانة" ويقصد هنا الفتاة التي تقول للذكر عبر الهاتف أنها سمراء قليلاً وأنها ليست نحيلة، فهي غالباً ما تكون سمراء و سمينة وبالتالي فهي قبيحة من المنظور الذكوري، وكان الذكور يضيفون على هذه التغريدة التالي "اسحب عليها تراها "خالة" تراها "تاير" و أحدهم يضع صورة "خنفساء" مشيراً أن المرأة السمراء كالخنفساء. الكثير من الفتيات ضحكن على التغريدة وأعدن تغريدها، لأنه تم تلقينهن أن تنمر الذكر على المرأة بسبب شكلها الذي لم يكن لها أي دور باختياره أمر طبيعي ومقبول.

عندما تقول امرأة "بس هو رجل لازم تحترمينه"، أو بالفصحى "هو رجل ويجب عليكِ احترامه" هذه أيضاً ذكورية مبطنة، فالذكر يلقّن المرأة أنه يجب عليها أن تحترمه لمجرد أنه رجل. الإنسان لا يستحق الإحترام لمجرد أن ولد بعضو مذكر، الإنسان يستحق الاحترام سواء كان رجل أو امرأة إن كان محترمأً بسلوكه، الاحترام امتياز يكتسبه الإنسان إن أثبت أنه يستحق الاحترام، وليس امتيازاً يولد به.

مثال آخر على الماسوجينية المبطنة، عندما قالت الناشطة السعودية مشاعل الجلعود في مقابلة "بأن الرجل أعلى درجة من المرأة"، مشاعل تطالب بحرية المرأة بالسعودية لكنها لازالت تحت برمجة المجتمع الذكوري الذي لقنها منذ الصغر أنها أقل من الذكر. مشاعل لازالت ترى ذاتها كما يراها الذكر بأنها مجرّد جسد، مشاعل خلعت العباءة وتطالب بحرية المرأة باللباس لكن عقلها لايزال مغلفاَ بالعباءة التي فرضها عليها الذكر بأن الذكر أعلى منها.

أو عندما نتكلم عن جرائم الشرف وعنف الرجل على المرأة، فتسأل الفتيات "لماذا قتلها أخوها، ماذا فعلت؟ أكيد فعلت شيء يبرر القتل" أو "لماذا ضربها والدها؟" أو "لماذا ضربها زوجها، ماذا فعلت؟" هؤلاء الفتيات تم تلقينهن أن المرأة تستحق الضرب وتستحق عنف الذكر و يحق للذكر قتلها إن هي خرجت عن طاعته، ولذلك بدلاً من استهجان الجريمة و بدلاً من رفض العنف، ومحاربة العنف ضد المرأة، يبحثن هؤلاء الفتيات عن السبب الذي يبرر عنف الذكر على المرأة، لأنهن انصعن تماماً للآيدولوجية بأن للذكر الحق في تعنيفهن وقتلهن إن هنّ خرجن عن طاعته.   

عندما تقول المرأة للمرأة "ارتدي ملابس محتشمة ولن يتجرأ الرجل على مضايقتكِ" هذه أيضاً ذكورية مبطنة، يلقن الذكر الفتاة منذ سن صغير أنها إن لم ترتدي ملابس محتشمة، فهي تدعو الذكر للتحرّش بها، لا بل تستحق التحرشِ و المضايقة والاغتصاب، لأنها هي من دعت الذكر لاغتصابها بسبب عدم احتشامها. وقد نجح الذكر بتوثيق هذه الكذبة في الدين أيضاً، في كل الأديان السماوية (الإسلام والمسيحية واليهودية) فرض الذكر على المرأة الاحتشام في الكتب التي يدعي أنها كتباً سماوية منزلة من الله، بأن الحشمة أفضل للمرأة وأن المرأة الغير محتشمة تتعرض لمضايقة الرجل وتحرّشه واغتصابه، بل وغضب الآلهة وعذاب الآخرة. الذكر يعرف حق المعرفة أن الاحتشام كذبة أوهم بها المرأة. فهو يتحرّش بالمحجبة والمنقبة والخادمة وحتى بالطفل والحيوان، لكنه لا يتجرأ بالتحرش بالمرأة الغربية عندما يسافر للغرب، بالرغم أن المرأة الغربية غير محتشمة، لأنه يعرف أن مصيره السجن والعقاب، وأن المرأة الغربية لن تصمت إن مسسها أو ضايقها. أما في بلده فقد أمن العقوبة، فلا وجود لقوانين تردعه، وضمن سكوت المرأة العربية لأنه تم ترويضها على السكوت والخوف، وعدم البوح إن هي تعرضت للتحرّش، لذا فهو يتحرّش كما يشاء.

الاحتشام كذبة أوجدها الذكر "مدعي" الدين ليتحكم بالمرأة ويحد من حريتها. للقمع أشكال كثيرة، لكن أسوأ أنواع القمع هي عندما يُقنع القامع، المقموع، بأن قمعه له هو من مصلحته، اجبار المرأة على التغطية قمع، والذكر يغطي المرأة ثم يقنعها أن تغطيته لها هو من مصلحتها. يغلّف الذكر قمعه للمرأة بغلاف الدين وبأنها أوامر الله، وترضخ المرأة لهذه الأكاذيب لأنه تم برمجتها على الخضوع والخنوع والرضوخ وعدم المجادلة.

يُقنع الذكر المرأة أن المرأة الحرّة، الغير محتشمة ساقطة ولا تحصل على احترامه لكنه في الواقع يتابعها بالسر، و يبحث عنها، ويستمتع برؤيتها، و يريدها، و يرغب بها، لكنه يعرف أنها لن ترضخ لأكاذيبه و معاييره الازدواجية، ولن تطيعه كما تطيعه تلك المبرمجة على الطاعة المغلوبة على أمرها. يقنع الذكر المرأة بأن المطالبة بخلع الحجاب أو النقاب أو العباءة تفاهه وانحلال وانحطاط من قبل بعض النساء، لكنه هو ذاته يستمتع بلبس "شورت" ويستمتع بعرض جسده، ويستمتع بعرض شعره، ويتباهى بشكله ويفرح بنظر المرأة إليه، واعجابها به، ولن يقبل أبداً التغطية بالرغم أنه يعلم لأن المرأة تنجذب لشكل الرجل وأن المرأة كالرجل تشتهي وتتخيّل وترغب.

 

Numbers

 Click here if you'd like to hear this fiction piece https://www.youtube.com/watch?v=MFKmS4Rnf64&t=1s

Our Cat Ty is Home and Safe

Our cat Ty went missing for three weeks! But thankfully we found him, he's home and he's safe. 

Click this link if you want to listen to what it was like losing our beloved cat Ty  https://www.youtube.com/watch?v=8B10NDcDRf4&t=17s

Cocktail

 Listen to this flash fiction piece here https://www.youtube.com/watch?v=QMbD571OZNc&t=44s 

Weeds

If you want to listen to this piece, click here https://www.youtube.com/watch?v=caLex3BT-kc&t=1s

If I were to write to you, which I won’t.

I would ask you, do you know what memories are?

Memories are weeds.

When I’m jogging in the morning, I pass under a wide bridge, grey, and severe looking, robust and rooted between two diverging roads like the years between us. On my left a busy road, on my right six feet tall weeds, in the darkness of the tunnel, with no sunlight or rain they grow, straight and thick, green, and healthy, and unwelcome.

If I were to write to you, which I won’t. I would stagger at all the things life had put between us, to forget. Season after season, toppling one another, like domino pieces, everything it takes to make a vibrant, glowing, colorful spring, collapse into to grayness of a freezing winter.

Time does not truly pass, time is like a Merry-Go-Round, if you look closely, if you stop and watch it turn, if you focus your attention on one spot, no matter how many years pass, your gaze will return to that same point, that one moment, like the first red autumn leaf, like an old bruise that darkens, then heals, then remains tender, aching and throbbing on rainy days, a living breathing thing.

If I were to write to you, which I won’t, I would ask you, do you know what memories are? They are Seedpods. All Spring, all summer long the Milkweed grows, an unassuming green plant, indistinguishable from the riot of plants parading around it. But late in the summer, early fall, when all the plants are withering away, the Milkweed behaves differently, it pushes out a lemon shaped pod, a sack, a womb that fattens, and grows, and inflates, until finally in late fall, it explodes in feathery like seeds, white parachutes falling and rooting themselves to the earth, clinging to where they came from, to what they know, to repeat the cycle once more.

Do you now what memories are, I ask you, in my mind, as I jog the same path every morning, I pass the Milkweed on my right, then the grey bridge, then the six feet tall weeds growing in the pale gloom of the sunless tunnel, then back to the milkweed on my left, their exploding wombs promising another coming, another Spring.

Do you know what memories are? Memories are Weeds. Even in the shadow, even when unwatered they live, and grow, and come back again, and come back again, and come back again.

Dry Bone

 If you want to listen to the audio recording of this piece click here: Dry Bone

The pandemic left us with nowhere to go, but we agreed on meeting. We waited in the long Dunkin Donut drive thru line.

“I made us Peanut butter sandwiches,” I said “to have with our coffee.”

“For real?” Marcus’s whole face lit up.

I nodded “and I brought bananas, do you wanna have yours while we wait?”

“Naw, I’ll have it with ma coffee.”

He ate his banana quickly, and was now taking small slow bites from his sandwich, and long savoring sips from his caramel iced-coffee "when I met you, I wanted to marry you.” He looked at me, smiling but meaning it too.

My heart ached for him, how his innocence let him say whatever crossed his mind.

“Oh Marcus!” I let out an amused laugh, “I’m too old for you, I’m turning forty in October, you’re only twenty five!” “But I’m glad we’re friends,” I add the alternative in what I hoped was a warm, honest tone.

Friendship, what a dry bone compared to the possibility of romance, I thought. But I wasn’t sure that with someone like Marcus, so young, so inexperienced there can be anything resembling romance.

I was his old, wise friend, I inwardly laughed at this thought, like a big sister, who made peanut butter sandwiches, and brought bananas for breakfast on rainy days. The dear old thing, the big grey blanket that got too hot and stifling on a warm night, it had to be pushed away.

“You should be with a young, beautiful, exciting girl, someone you can share your dreams with.” I told him.

“I don’t mind you being older, I prefer older women, they know what they want in life, none of them young girls showing their nipples and dancing all night at clubs every weekend, I’ve dated older women in the past.” Marcus said.

“But I mind.” I wanted to say, then stopped myself. I mind, because there’s no compatibility between us, what would we talk about? And yet here we were, drinking iced-coffee on a rainy April day. Not knowing what life held for us in this terrifying pandemic, will we survive it?

But Wait! Hang On! I could go dancing all night and show my nipples! Why did Marcus think I’m a dowdy, prude old woman? I can be slutty, I can be a total slut, as long I can be in bed at 9:30. Although, it’s probably socially unacceptable to show nipples before at least 11 pm, but still, I can out-slut all them girls at the club, as long as it’s before 9:30.

My mood shifted from flattered to depressed, a man saying to a woman “I don’t mind that you’re older,” is like someone saying to the dog shelter, they didn’t mind adopting an old, lame dog.

Why are we so bad at choosing romantic partners? I wondered, as the rain came down in sheets, blurring the world outside.

On Writing and Rejections

 To Listen to an audio of this piece, click here https://www.youtube.com/watch?v=aG9UkzoYrTg&t=31s

I pictured the characters in my head, I set up the stage for the seen I’m writing; is it a room in a house? What color is the furniture? What’s hanging on the walls? What are the characters wearing? I put everything in place and watched my characters move, interact, and live their lives, unaware of me, inside a dollhouse I built in my mind.

I breathed life into them, their voices, their demeanor, their past, their inhibitions. I gave them faces, I daydreamed about what they’d do next, I eavesdropped on people in cafes, and stared at them in grocery stores, borrowing their style of talking, their facial expressions, their hand gestures, their quirky body language, and their tics. 

But as soon as I wrote down a few pages, and the thrill of starting a new project wore off, the story began to wane, becoming alien to me, then gradually disappeared. My characters suddenly fell silent. Struck dumb, they refused to move, their eyes blank, they turned their backs to me and each other. I nudged them, as if flicking a little bug I wasn’t sure was dead or just playing dead, but they fell on their faces like lifeless Lego toys, and the walls of my dollhouse came tumbling down.

For days after my story abandons me, I’m in a kind of daze, almost bereft. Too raw to start on something new, I go back to my unfinished work pecking at it like a vulture at a clean boned carcass; I move a few commas, I delete then re-write a few ‘ands’, but I have nothing to add, no sign of my muse, all my creative ideas vanish. I feel miserable. I go out for a walk, an irritating din in my ear, I can’t tell if real or conjured by my drained imagination. I borrow several books from the library, in hopes that reading will inspire me, wet my appetite, get my juices going.

Reading brings me some relief, but like snuggling under a warm blanket on a cold winter morning, I refuse to leave the warmth of books, to face the cold blank computer screen; I read and read, searching for a glimpse of inspiration; a spark of a fresh beginning, the ash of an unexpected ending.

Scrolling twitter depresses me further. Every writer I follow is flying around the country promoting their book; they’re giving talks, they’re signing books, their books are getting nominated for awards, they don’t have time to answer all their fan mail, they’re staying at nice hotels, they’re grouchy about organizers with too many demands: “can they talk about their book at (prestigious) institution, do Q&A, and have dinner with the organizers afterwards?” *Humph* the adored writer tweets frustratingly, ending their post with an unimpressed emoji. Fussed and gushed over in interviews and reviews, the writers wish they were back home writing quietly in their room, before their books took off. I roll my eyes, I’m so far away from all of that.

I call myself lazy. “It takes discipline and dedication and I had neither.” I shamed myself.

There are market expectations that dampened my enthusiasm. One agent wrote “I’m looking for lean masculine writing”, which was strange because the reason I took interest in her in the first place, was that her genre was women’s fiction and more specifically, women in jeopardy. But the masculine and lean description bothered me too. Why are we gendering writing? And did she think feminine writing is fleshy?  

A judge for a writing competition, which called for unfinished novels, wrote he was looking for exciting writing like Gone Girl. I loved Gone Girl, but there can’t be another Gone Girl.

The numerous rejections I received after sending out short stories and personal essays. Confirmed my lack of writing talent. It took months for them to respond to my submission, months of hoping, were crushed by many who claimed my piece “wasn’t for them.” As they put it. “It doesn’t fit our needs..”, “Thank you for giving us the chance to read your submission, we regret..”, “we are unable to place your work in our magazine..” and the most bizarre rejection; “our selection process is a mysterious one, even we don’t understand it..” I wished they didn’t patronize me, I wished they’d tell me plainly that my writing is bad. My first reaction is indignation; yes! Okay, my writing isn’t noble prize worthy, but it wasn’t shit either! So why wasn’t anything I wrote getting through? I read poorly written, uninteresting, overused clichés in these magazines all the time, why do their standards suddenly go up when it comes to my submissions? But after my initial anger, my hot frustration died into self-deprecating submission; they’re right, my writing is crap, this piece is terrible, it’s not worthy of publication. At the same time, I knew I would feel completely different had they accepted my submission and published it. I would agree with their choice, I would go over the piece again and see it was clever, crafty, worthy of reading, and superior to my other work. I saw my writing through their eyes, not mine. Often when I got a rejection, I’d picture the editor holding my story, and another writer’s story in each hand, and comparing the two. They’d need one more piece for the issue, one more story and they’re ready for publication, they’d look at my story, and the other writer’s story, and finally decide that the other one is just a notch above mine; braver, tighter, had an edge, had that extra element that mine lacked; experimental, unconventional work that maybe had suspense, or more relatable characters, or was relevant to a current social affairs. In my more petty moods, I blamed racism, imagining the judge of a writing competition holding my piece and another writer’s piece in each hand, then finally throwing mine in the slush pile, because my name was foreign. But I always shook myself out of my pettiness, remembering that competitions were anonymous, and submissions were rejected if the author’s name, or any indication to the author’s identity appeared on the submission.

When I put my ideas on the blank page, they never came out right. My words felt motionless and forced, while the ideas in my head were fluid, flowing, and always in motion.

I wish I kept notes on how low the lows were after every unfinished story; the aching in my bones, the sluggishness in my brain, the colors sucked out of life, my food tasting gray. “I’ll never write anything again” I obsessed dramatically to myself, knowing, and not knowing that I would write, a dark doubt rumbling through me never letting me rest.

With my soul suffocating in tar, I wandered in the woods during the day, when I hoped people would be at work, but I still came across a person or two, and wished they couldn’t see me. I preferred the joggers who had their headphones on, and would rush past me without acknowledgment. But the odd dog walker would always nod, especially when the dog came close to sniff me, and then I was under a tremendous pressure to smile and say hello, it took everything I had to look at someone and be a fellow human being.